Une onde, un baiser léger pour s'en rappeler,
Comme un souvenir d'automne sur tes lèvres pâles,
Et l'incarnat de tes ongles sur ma peau froissée;
Combien de brouillards ai je vu dans ces bacchanales?
Les poupées de porcelaine, les statues de marbre,
Pareilles à des rangées de soldats morts et froids
Saluent le passage de mon âme entre les arbres,
Parmi ces chryséléphantins tombeaux de rois.
Ma mourante promise, j'ai jeté dans les fonds,
J'ai rejeté dans les lagons les plus profonds,
Mes espoirs vaniteux et mes chagrins morbides;
Je n'ai point assez d'ivresses ni de joies stupides,
Pour arracher l'épave de ma peau de mes os,
Plonger vers le néant, vers la froideur des eaux.
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