Et les corps viciés de nos amours suspendues,
Rongées dans l'amertume de ce venin noir
Qu'il nous a hélas pourtant bien fallu boire,
Qu'en reste-t-il, de ces échos malentendus?
Dis moi, lueur bletissante de mes aurores,
Dans la forêt de nos doutes, qui fut le premier
A porter un coup sanglant, et à blesser?
Pourquoi le plomb gris n'est il pas devenu or?
L'aspic que tu glissas en mon cœur fit ravage
De belles souffrances pour parachever mon servage!
Et quel fruit pourri et corrompu, dans ma bouche,
Pour avoir osé visiter ta triste couche!
Alors, point de Paradis, ni même d'Enfer,
Seulement les Limbes, l'éternité du désert.
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